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第472章 沈医生这你要的孕妇餐（第3页）

门拉开，走廊的冷白灯先泻进来，随后才是历澈严。他穿一件深墨蓝风衣，肩头沾着夜雨的潮气，发梢也亮着细碎的水珠。左手提着超大号环保袋，袋口探出几簇嫩绿芦笋，像一捧刚被春雨打醒的小旗；右手拎一条厨房纸裹好的鳕鱼，纸缝里渗出冰凉的腥甜。他微微侧身进来，鞋跟“咔哒”一声磕在玄关，顺手把门带上，那声“咔哒”像给夜晚上了锁，把整座城市的喧嚣都关出去。

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沈佳艺看到历澈严，她侧身让他进来，历澈严迈步走来进来，两人一起走进公寓里，历澈严让沈佳艺坐在饭桌上，他给她拉开餐椅，沈佳艺黑宝石眼眸盈盈闪闪的看着他，她目光俏皮温软，历澈严狭眸带着微微笑意，他让她坐在餐椅上，他缓慢吐字道:你坐着，我去给你做孕妇餐，沈医生。

沈佳艺坐在餐桌前，头顶的吊灯是暖橘色，落在她脸上像一层柔软的纱。沈佳艺点了点头，历澈严转过身，长腿迈步往厨房走去，她转过眸，看向厨房，让历澈严来她公寓做孕妇餐给她吃，这是好还是不好……

沈佳艺还是从餐椅上起身，抬步走进厨房，历澈严转过身，他看到沈佳艺走了进来，“别动。”他低声说，嗓音里带着夜色的醇。沈佳艺本来要去接他手里的袋子，闻言，手指蜷回，像被烫了一下。

历澈严把食材先放在料理台上，自己蹲下去，从袋侧抽出一包湿巾，拆封口时“嘶”一声极轻。他捏住她指尖，隔着湿巾把她指缝里沾的面粉迹一点点擦净——刚才她试着和面，没成功，倒把白粉末蹭得满手都是。湿巾冰凉，他的指腹却热，冷热交替，沈佳艺手腕内侧的脉搏突然跳得又重又急，像小鼓槌敲在薄膜上。

给她擦完手，他才允许她在厨房里。厨房顶灯是冷白色，照得不锈钢水槽泛着刀口一样的银。历澈严把风衣脱了，只留一件烟灰色衬衫，袖口折到小臂中段，露出线条利落的桡骨。他先洗手，水流开到最大，哗啦声填满寂静，泡沫在他指缝间开出雪白的山茶。

沈佳艺靠在门框，看他从袋子里依次拿出：巴掌大的野生口蘑、紫得发亮的洋葱、滚圆的小番茄、带露水的九层塔、一瓶冷压橄榄油、一盒低脂淡奶油——每一样都像被精挑细选过，躺在料理台上排成安静的小方阵。

他切菜时几乎没声音。刀是自带的三德刀，刃薄如纸，寒光一闪，洋葱被片成透明的月，番茄去蒂后切成完美的六角星。砧板是橡木，刀尖落上去发出闷闷的“笃、笃”，像心跳被包裹在棉被里。沈佳艺看得入神，直到他忽然侧头。

锅热了，橄榄油沿锅底滑出一道金线，蒜片下去，“呲啦”一声，像夜幕被划开一道口子，香气瞬间炸开。他先煎鳕鱼，鱼皮朝下，指腹压着鱼肉，让每一毫米都贴紧锅底，热度把蛋白质迅速封住，边缘泛起浅金。翻面时他手腕一抖，鱼身在空中轻捷翻身，落回锅里竟没溅起一滴油。沈佳艺屏住呼吸，鼻尖先闻到柠檬皮的清苦，随后是黄油融化后的奶香，像有人把夏天的太阳揉进了奶油里。

最后一步，他把煎好的鱼移到烤盘，铺上一层芦笋与小番茄，淋两勺自调的柠檬汁淡奶油，撒少许粉盐与现磨黑胡椒，推进预热好的烤箱。180度，8分钟。定时器“叮”一声脆响时，他正用余温把九层塔叶煎成翠绿，叶片边缘卷曲，像刚睡醒的婴孩伸懒腰。

盘子是沈佳艺平时舍不得用的那套骨瓷，月白色，边缘滚一圈极细的金。历澈严用镊子把芦笋摆成放射状，鳕鱼置中，鱼皮朝上，焦斑均匀如星图。最后一勺奶油汁浇下，顺着鱼肉缝隙缓缓渗入，像给雪顶浇了温热的蜜。他端到餐桌，顺手把顶灯调成昏黄，只留一盏射灯打在餐盘上方——光晕里，菜肴像博物馆被重点打灯的展品。

沈佳艺随着历澈严走出厨房，她跟在后，他端着餐盘放在饭桌上，她拉开餐椅落座，微抬起美眸与他正视，他狭眸温软的看着她，与他眼眸正视，他俊脸轻笑道:“沈医生，”他声音低而软，像奶油里化开的蜂蜜，“这你要的孕妇餐。”

沈佳艺坐在椅子上，双手规规矩矩放在膝头，像等待检阅的小兵。她先看见颜色：鱼皮的焦黄、芦笋的碧绿、番茄的殷红、奶油的乳白；再闻到气味：柠檬的酸、黄油的醇、九层塔的冷香、鳕鱼的海味，一层层叠上来。

像潮水漫过脚背。她拿起叉子——他竟连叉子都带来了，玫瑰金，柄端刻一朵小小的樱花——叉尖刺破鱼皮时发出极轻的“嚓”，雪白鱼肉裂成芙蓉瓣，热汽裹着奶香腾起，在她睫毛上凝成细小的水珠。

第一口下去，她眼睛倏地睁大。鱼皮酥而薄，像金箔碎在舌尖；鱼肉嫩得几乎不用嚼，奶油汁裹着柠檬的酸，把最后一丝腥也提成了鲜。芦笋脆，咬断时“咯”一声，清甜汁水溅在齿根；小番茄爆开，籽囊里酸甜的血浆烫得她舌尖发麻。

她吃得极慢，每一口都先让食物在舌尖停两秒，才舍得咽。历澈严走到对面餐椅，他拉开餐椅，坐在对面，手肘支桌，十指交叉抵在下巴，目光像一张柔软的网，把她所有细微的表情都收进去。

吃到第三口，她忽然停下，把叉子轻轻搁在盘沿，瓷与钢相碰，“叮”一声极细。她抬眼看他，黑宝石似的眼仁里晃着灯光，像湖面碎金。

“历澈严，”她声音也轻，怕惊动什么似的，“你怎么连孕妇餐都会做？”

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他笑，眼尾弯出极浅的褶，像有人用毛笔在宣纸上点了一尾燕。

“我提前三个月就学了。”他答得坦然，仿佛这是再自然不过的事，“每周去三次烹饪学校，老师是个意大利老太太，说‘给孕妇做饭，要像给心上人写情书，每一笔都要轻，每一味都要对’。”

沈佳艺的指尖在桌布下悄悄蜷紧，布料被攥出细小的褶。她忽然伸手，指尖碰到他搁在桌沿的腕骨，轻轻一碰，又缩回，像偷了糖的小孩。

“那……”她顿了顿，声音低得几乎听不见，“以后可以一直写吗？”

历澈严没立刻回答。他起身，绕过餐桌，走到她身侧。灯光从他背后打来，把他影子拉长，完全罩住她。他单膝蹲下去，与她平视，目光像温水，一寸寸漫过她眉眼。然后他伸手，掌心向上，摊在她面前——掌纹干净，生命线极长，虎口处有一道极浅的疤，是切菜时留下的。

“沈医生，”他轻声说，“只要你愿意，我可以每天换着花样写，写到你不馋为止，写到……”他目光往下，在她小腹停半秒，又抬起来，“写到小家伙出来，再教他她写。”

沈佳艺没把手放上去。她忽然倾身，额头抵住他肩窝，动作太急，撞得他微微后仰。她闻到他衬衫上淡淡的柠檬洗衣剂味，混着厨房带出来的烟火气，像一场人间最真实的梦。她的眼泪落在他锁骨，滚烫，瞬间洇进棉布，变成一小片更深的灰。

历澈严没动，任她靠着。右手抬起来，悬在半空，最终只是落在她发顶，指腹顺着发丝滑下，极轻，像在给一只受惊的猫顺毛。定时器在厨房“滴滴”响了两声，烤箱自动保温，发出温柔的“咔哒”。窗外，夜雨不知何时停了，路灯下水洼荡出一个个小圆晕，像有人往黑夜里撒了一把碎银。

屋里只剩她极细的抽泣，和他掌心下，她渐渐平稳的呼吸。

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